Desde que se fue una de las voces de la Pachamama, Mercedes Sosa, todos los que amamos el canto más antiguo de la tierra, el canto de nuestra madre naturaleza, Tonantzin, la Pachamama, nos sentimos desentrañados, es decir fuera de las entrañas de nuestra tierra, extrañados, desmadrados, no estamos atados ya a ningún ombligo, sólo a la de la libertad del canto.
Mercedes Sosa, ya sin nombre en ese misterio de los otros mundos, le cantará a los ángeles la pura miel del agua terrestre, les dirá en su voz lo que era esto, lo que es esto, lo que puede ser este desamor por la vida.
Y así, me hace decirles, que me interesan más que nunca los cantores vivos, cantores de todo tipo: rebeldes sobre todo, trasplantados, trasterrados, tatuados en sus voces y amanecidos de poesía, esos trashumantes, buscadores por los caminos el humo de la cocina de la infancia.
Oh magníficos cantores entristecidos de mi América Latina, desde Rio Bravo hasta el Estrecho de Magallanes, cantores que no caben en las grabaciones y cada vez que sufren. -como ahora- la incomprensión y la mentira, un problema de la voz, el médico murmura- justo a mí tuvo que tocarme un cantor, una cantora, ¿ cómo se puede trabajar , curar, atrapar, recetarle la cama a una voz que no quiere cantar y contar la verdad?
Por eso, me conmueven los cantores fraternos, una especie en vías de extinción , los cantores fraternos tienen alas y las abren para abrazar cada vez que se encuentran con un amigo, el latido de sus corazones recuerdan el sonido del bombo leguero que tocaba Mercedes cuando sacudía el incosciente colectivo al cantar la zamba de Balderrama.
Y ahora, dónde iremos a parar si se apaga, Mercedes Sosa. Ella pasaba sonando el río de su voz desde la cordillera nevada hasta la llanura y luego hacia los montes olorosos a constelaciones.
Creedme Majestad,- le faltó escribir seguramente a Cristóbal Colón en su primer informe a la Corona- los campos de América son tan imprevisibles, tan espontáneos, que se esparcen semillas y brota un matorral de cantores sin tiempo ni edad.
Por lo mismo, me conmueven los viudos y las viudas cantoras, ahora con una voz menos de la Pachamama, sin la voz de Mercedes, que le canta a los ángeles, nos quedamos viudos todos, enviudamos de la voz de Mercedes Sosa, pero nos heredó nuestra propia valiente palabra.
Ahora que regresó a la tierra misma, a su propio espejo, a su propia entraña, a la Pachamama, buscamos en los cajones su voz, en los armarios, en los bolsillos de los sacos o de las camisas, debajo de las almohadas su voz, en la mesa de los bares y en las peñas, pero su voz, nuestra propia voz, cada día más y más necesaria, como el agua misma o el pan, está en las calles, en las calles está su voz.
Yo me pregunto ¿ qué pasa con la voz cuando no hay quien la exprese? Esa voz irrepetible que no volverá desde la sangre de la garganta jamäs a vibrar y hacer vibrar la memoria de la tierra que nos contiene. ¿Cómo nadie me dice dónde va la voz , donde queda la voz de alguien que se va?
Me conmueve el corazón cantor de Mercedes Sosa, porque el corazón de los cantores es un poco de piedra y un poco de rosas, depende de las distancias que hayan amado y de los amores recorridos y de la velocidad que le hayan impuesto al recuerdo para luchar por las causas justas, me interesa y me conmueve, el hombre o la mujer que defienden las causas justas.
A veces me acuesto con la voz en su lugar y por la mañana está debajo de la cama, en el patio, bajo la lluvia o el sol, la voz, ese tipo de misterios me asombra.
Por ejemplo, me conmueve el cantor ciego de las calles del centro de Toluca, esas esquinas donde las voces de la ciudad se reunieron alguna vez alrededor del Che o de Fidel, en distintos momentos clandestinos, clandestinas sus voces, me interesa la voz de quienes me lo contaron, me interesan esos hombres y mujeres que preservan una memoria de voces y de encuentros y tienen claves, contraseñas, y saben guardar esos secretos hermosos, por ejemplo, la revolución.
Me conmueven los cantores de la primera y última edad, porque también son niños y viejos los que cantan, las voces de los desarropados, las voces desnudas, las voces sin zapatos, las voces de pañuelo blanco, las voces de obsidiana y las voces solitarias que llevan sus mensajes en los avisos clasificados, -una voz de la Retama anhela otra voz de la Nueva Oxtotitlán, abstenerse intermediarios.-
Me conmueve la voz del zócalo, de cualquier zócalo, muchas voces en una voz, corazón de sacrificio encendido. Asimismo, no me gustan los cantores que hacen cola en las puertas de los funcionarios que dicen tener los boletos para entrar al paraíso; en cambio me gustan las voces de los hermanos del canto que se encuentran cantan juntos y ya está, como están esta noche, encendiendo otras voces.
Me conmueve la voz de los poemas, de los espejos, de la fruta que luchó hasta donde pudo contra el filo, me gusta la voz de los compañeros de los buenos días en la lucha y de las malas noches, esos que tienen los pies en la tierra y la cabeza en lo alto, y por las manos y los pies escuchan el mensaje de la Pachamama.
En cuanto a mi propia voz, está atravesada por las canciones de los compañeros del canto, y me gustaría que mostraran sus voces, Mercedes Sosa, los escucha. Y nadie debe llorarla, porque a ella como a nosotros no le gustaban las despedidas, todas terminan en la distancia, y nadie quiere estar lejos de lo que ama.
Por eso, yo también me confieso cantor desde mi poesía, en estos días caóticos y violentos, y digo que nadie debe llorarla, sino cantarla con valor porque así es como se canta, mientras el vino estalla en fulgores,
así es como se canta, con la palabra amor sobre el mantel del aire, así es como cantan los pájaros cantores , el pájaro cantor ya no está, pero su canto quedó como un pan en el mantel del aire, así es como rugen los instrumentos , el tiempo quiere borrarlo todo, esa tempestad de arena hecha de segundos, quiere borrarlo, enturbiarlo todo, pero no puede con la canción,
así es como suena la vitrola y comienza Mercedes, así es como se canta una canción, con los ojos cerrados para escuchar el dictado del corazón, sabiendo que el río y el cielo son iguales, o que el cielo y la tierra son iguales, porque queremos la tierra en el cielo y el cielo aquí en la tierra, y eso se llama justicia, así es, así es como se canta, con el corazón del río por delante, como cantó Mercedes Sosa, cantando, cantando todo el cielo reflejado por esta tierra, así es como caemos, como lluvia cantando, pero traemos de lo alto la luz del canto, así es como pasan volando las canciones, desaparecen y vuelven, siempre vuelven las canciones, verdad Mercedes? Pachamama, verdad que vuelven?
Pedro Salvador Ale, Toluca, Edo Méx, 25 de noviembre del 2009
Como un Paul en París a mitad del puente que lleva al Quartier Latin, así ha escondidas en el departamento., marcados de las nalgas como esclavos, jugando a la caperucita roja perdida en la ciudad; está que se inunda y se unde, cae o no se puede respirar., así la hace sentir como una amazona púbica,cuando sale del Matignon de la rue de Varenne y pensar en el pasado, junto a este hombre invernal a quien trata de entender y se cree con suerte porque los secretos que él lleva vienen del más allá., y ella lo descubre y aprende su idioma acostados en la cama despues de cenar un salmón ahumado y un envinagrado alcohol. Y en esa furia o desazón por todo lo que le pasa al país, toman las almohadas para alzar sus caderas y veneran juntos su pene y vagina sin tener miedo, ha! la Jeanne en la trinchera del corazón cambiando la casualidad por la verdad., inventando gestos, palabras, estratégias para morir sin culpa...
"El real deber del artista es salvar el sueño" Modigliani
Por Luz del Alba Velasco
Preservar la memoria para desafiar la invención ha sido a través de los siglos parte de la diversidad y la identidad de los pueblos, no sólo para el diálogo intercultural y el enriquecimiento del imaginario, sino para acercarse entre personas y la naturaleza, para entrar a ese equilibrio de integridad con el universo. Estimular el diálogo con todas las corrientes de pensamiento y de la creación artística ha sido uno de los valores que infundieron en década pasadas por creadores mexiquenses como el pintor Matinef , quienes reunidos en la cotidianidad del café con amigos y creadores como Rodrigo Almanza, Juvencio Larrañaga, José Bernal, Luis Antonio García , Alejandro Ariciaga, Francisco Paniagua, José Luis Franco, así como poetas, fotógrafos, dramaturgos y pintores , dieron nacimiento del 1er Salón de la Plástica en el Estado de México, en el museo de Bellas Artes de Toluca, con la variante a otros “salones” en México, que aquí los escritores podrían exponer sus textos. Lo inaudito para la sociedad toluqueña comenzó a tener forma y cada año las distintas imaginarias, estuvieron exhibidas. Como todo proyecto entre cuates artistas y temperamentales terminó esta primera etapa; con la realización de cinco Salones de la Plástica, del Estado de México.
Más tarde ante la desaparición de uno de los grandes incitadores como era Matinef, su amigo y creador plástico Genaro Silva, retomaría este universo plástico, visual y literario en el que abarco un breve panorama estatal sobre la producción contemporánea y de sus mejores representantes, cumpliendo así con el requisito de ocupar salas, patios, corredores, espacios culturales y museos, sustentada en el ejercicio sistemático y diverso de la coyuntura artística mexiquense, así nos llevó con frecuencia hacer absolutos viajes creativo con las presencias de Joaquín Dimayuga, Gonzalo Utrilla, Leopoldo Flores, José Neri, Bruno Rosales, José Luis Vera, Edmundo Calderón, Nahum B. Zenil Roberto Fernández Iglesias, protagonizando el alto valor representativo, así como de jóvenes creadores del pincel , de la maquina fotográfica y la palabra escrita, misión que fue cumplida a cabal por cinco salones más, en tanto las andanzas plenas de Genaro Silva se trasmutarían en su gen-hija y darle otro viso de delirio a este nueva jornada de poética plástica mexiquense.
Así se llega al X Salón de la Plástica, con obras creadas para la ocasión, multidisciplinarias en formas, técnicas y materiales, traduciendo plásticamente la poética esencial que han sabido “ver” los autores de esta muestra. Sus creaciones nos remiten como espectadores, a una realidad profunda y esencial que nos devuelve una mirada nueva sobre nosotros mismos, haciendo que nos “re-conozcamos” en la percepción de sensaciones, emociones y sentimientos. En el X Salón hay variedad de lenguajes en el que los artistas han encontrado su propia y originalísima voz para dirigirse a la sensibilidad contemporánea, capacidad de símbolos para recrear un mundo de apariencias alegóricas o tristísimas donde sus almas trasmutan formas, anhelos y constataciones dadas en sombras o extrapolaciones de luz y hasta de ausencia de luminosidad diáfana, contrastando este transito al que se les invita andar.
El “viaje” empieza, para nosotros, ahora. Les doy la bienvenida y les invito a compartirlo en un gozoso tránsito.
En está exposición, trataremos de mostras que la fotografía es una forma de pensar y lo es desde el momento mismo de la toma fotográfica. Lo que equivale a decir que el tema principal no es la fotografía como imagen, sino la fotografía como práctica del pensamiento, un dispositivo de comunicación de uno mismo a sí mismo. En la exposición se vera el trabajo sobre las relaciones de los espectadores con las imágenes del acto de mirar al mundo a través de un visor, paretar el disparador, revelar una imagen, decidir mirarla y entrar a un inconsciente de la fotografía.
Entraremos pues, a las miradas y los espejos encontrados, la foto y su metáfora de la vida psíquica y sus horizontes imaginarios.
Proyectaremos dos videometrajes (ficción y documental con edición Cazaimagen) y entraremos, supongo a esa cajita de luz.
Mientras mi lengua va y viene o se anuda en otras lenguas..inefables y distantes como los compañeros de viaje, testigos de nuestras vidas., mientras los teoremas aparecen y se van, así llega este correo de Málaga por mar y tierra: un librito mágico de Serge Tisseron de "Le Mystére de la Chambre Claire" quien es ahora el G.Bacherlard de la fotografía, el que piensa sobre el encerramiento de la "caja negra" no sólo de la máquina, sino de la caja negra psíquica y del afán, más tarde de "revelar" o simbolizar... l'image n'est rien en dehors de sa lecture et il n'ya pas de regard naïf La imagen no es más que la lectura que hacemos de ella: no existe mirada inocente.,pues en toda acción fotográfica, coexisten dos movimientos psíquicos complementarios: por un lado, detener el tiempo y fijar el conjunto de sus componentes tanto físicos como psíquicos., y del mismo modo estas dos tendencias están presentes en cualquier dicisión fotográfica, sus rastros son perceptibles en cualquier imagen. Nos mete a lo imaginario de la fotografía y del "esto ha sido" como si cada foto suscitara en su espectador una resonancia o una herida del tiempo vivo.
Cortar, capturar son discursos que hablan de "separación" "ausencia" y "nostalgia", porque el gesto de activar el obturador provoca un corte del flujo luminoso "L'appareil se referme sur la lumière emprisonnée comme un piège sur sa propie" de ahí que aveces renunciamos a revelar algunas fotos pues el duelo con el tiempo aún no le acecha, son imágenes que llegarán a colación o con pretexto de aparecer y darle ese devenir infinito del "mito".
La foto como espejo imaginario? esa imagen de uno mismo que se vuelve en extrañeza; veo, soy visto, me veo, se convierte en un inquietante reencuentro con uno mismo.
la poesía es un alma inaugurando una forma G.Bacherlard
Desde la vegetal necedad de mis raíces, temerosa al desastre de las horas, desconcertada y arisca en el país de las privatizaciones, de las trampas y los perros comiendo a los moribundos.
Desde este nuevo ritual hacia el cosmos, donde todo ocurre de otro modo; porque a poetas y herejes se les troca en los más alto del corazón, desde ahí viene está resonancia en voz maya-quiche del Popol Vuh, con su palabra de aliento sonando y retumbando donde nace el movimiento y el absoluto silencio.
Estoy escribiendo para un libro, testimonio de lo que no digo, reuno mi tiempo en dolores y colores, mis ojos, mis manos y mi corazón ensayando a traer un libro que no soy yo, ni es la ceniza sólo el tiempo mío entre mis tiempos como un grano en la mazorca, resulta que llegue a está pequeña conclusión, después de una voz literaria que no reconozco y la anecdota de lo que estaba siendo "la novela", ha sido tan lejana y tan dialéctica, que después de unos minutos he llegado a la conclusión que que no deberías seguir escribiendo este parte tán complicada, y creo que eso no es importante lo que estaba haciendo, parece un ejercicio literario psicoanalítico existencial, como un corriente pitecantropo erecto, es decir que no os preocupeís por que no siga escribieno, es como si hablara dentro de mí. Me he propuesto escojer el silencio dentro de la escritura, quizá sólo sirva para disecar a realidad, pues la idea se ha trabado y mi personaje principal "...sube enmulado cuesta arriba, creyendo ver los portales de su pueblo soñar quitarse las espuelas y sacar de la manzana de plata, la reata del freno del animal, tras varias leguas cruzando el terreno escambroso, Ahora tán solo quiere tomarse un buen pozol y asomarse sobre los tejados y ver como el viento se regodea en el tañir del campanario..."
La música de Cesaria Evora, dama de la música de Cabo Verde, se llama morna. Un género en el que las letras, en criollo, hablan invariablemente de amor y de distancia. Hermanada culturalmente con los descendientes de los esclavos llevados a Brasil, es quizás por eso por lo que Caetano Veloso es uno de sus seguidores más incondicionales.
Su música, que ha encandilado al mundo y con la que desde 1988 ha vendido cinco millones de discos en todo el mundo, ha dado un nuevo fruto, titulado “Rogamar”. De rogar, rezar y mar, el siempre presente mar, como no podía ser menos en la melancólica música procedente de una isla. Con este disco fresco y oceánico, a la vez que bucólico, Cesaria Evora nos invita a acomodarnos cálidamente junto al África portuguesa.
Cesarea ofrece un ritmo único y muy especial en este nuevo disco. El título de Rogamar procede de la mezcla de rogar (pedir) y mar. A Cesaria le gusta mirar fijamente al mar. Siempre ha tenido muy claro que no podría vivir sin el mar, aunque nunca se atrevería a meterse en él porque le tiene demasiado respeto. De la mano de la Obra Social de La Caja de Canarias, la considerada diva descalza llega ahora a las Islas con ese enlace de diferentes culturas músicales y su inagotable fuente de exquisitez. La artista de Cabo Verde, nacida en Mindelo hace 64 años, ha vendido más de cinco millones de álbumes en todo el mundo desde que 1988 publicó su primer trabajo, La Diva aux pies nus.
Querida Moa
Siempre has sido una personita inquieta, inteligente y bella a quien queremos mucho, eres portadora de un gran mensaje en nuestras vidas. Quiero felicitarte por dos cosas: La primera por venir al mundo hace 10 años con tus ojos bien abiertos., y la segunda por acercarte al rito espiritual de tu comunión. ¡Feliz 10 cumpleaños!
Conocí a Marco Aurelio en los 90as, siendo el cronista oficial de Metepec y de su premiadísimo libro de cuentos bajo el brazo titulado “Los amorosos”, sabido por muchos es, su recorrido como “juglar urbano” en cantinas, mercados, escondrijos de rebeldes, sitios de los delirantes, espacios de los inadaptados y hasta mesas de trabajo de agitadores y artistas de su terruño. Se codeaba con todos, por supuesto apegado a las reglas suyas, algunos con orgullo lo citaban acompañados de alguna bebida prodigiosa, otros lo disentían o hasta lo glorificaban con su canto a la “garañona” en el bar 2 de Abril.
Por eso no me extrañan las historias contadas en esta obra galardonada por el premio “Gregorio Torres Quintero” de Colima., pues como reflexionaría Rilke “la poesía está entretejida con la vida, la única respuesta posible”, lo importante es regresar a la propia materialidad del hecho poético, aún siendo historias narradas o cortadas desde su “Estética Unisex”, Marco Aurelio nos transporta a un hecho poético, pues intenta romper un huevo (no él que ustedes imaginan) sino esa imagen bella, nacida del poeta italiano Giancarlo Maiorino cuando habla del corazón de la poesía como si fuese una yema de huevo, otros hablan de núcleos o hasta de un centro en la expresión.
Pero la yema del huevo , como metáfora, es algo distinto, porque es algo vivo un núcleo sí, pero un núcleo vivo. Por este motivo, insisto en el hecho de ver, está obra, de la misma forma en que veríamos a la yema de un huevo, tal vez, como querer adivinar si el contenido que saldrá adquirirá el color blanco de la clara o uno rojizo. Pues, las historias aquí relatadas por Chavezmaya son un saco de palabras y juegos verbales y toda la sustancia literal posible sacada de su cotidiano caminar por la vida avisada., Así nos lleva desde el folículo bíblico “versión según San Mateo” “Job posmoderno” sin apegarse a las reglas celestiales hasta el corte erótico y sensible de sus “delicias conyugales” y por no dejar a sus “voluptuosos fantasmas” pornográficos.
Desde el primer relato, Chavezmaya establece algunas constantes que se revelarán a lo largo de su narrativa, un festejo silencioso hacia la semántica y una atmósfera de personajes solitarios, descarapelados después de una noche tumultuosas que exigen ser trazados a lápiz, como retratos hablados. Personajes encontrados en ese camino inexistente que va del paraíso perdido a la tierra prometida, a la que por supuesto, nunca llegarán.
El romanticismo de sus historias se redime al aferrarse a las minucias, al detalle, y usted también lo sabe lector: es el detalle donde gran parte de la literatura tiene su morada- el cenicero rebosante, el ocasional corte de pelo, el sonido que hace unos amortiguadores cuando de Chrysler se trata, el desenlace de un cruce de miradas por unas escaleras eléctricas, los favores de una salamandra y hasta el rescate infantil de un cocodrilo.
Estética Unisex hace labor de un gran condominio, donde las historias se pasean por un elevador, miras a través del ojillo de una puerta y con pasmo o bohemio te regresas por las escaleras para olvidarlo todo y volver a comenzar. Si la escritura de MarcoAurelio es, rebosante, alguien ha asegurado una vez lleno de peso, cae. Y sí, sí cae. Cuando uno termina de leer este libro, se pone a filosofar: surge la pregunta de si esas historias en verdad puede decirnos algo y si no hasta te matas de la risa., la respuesta no se hace esperar, porque inmediatamente ese silencio encarna en uno; se involucra en situaciones similares ya descritas por el autor en su libro; viajamos por estados de ánimo, sentimiento, vivencias y situaciones reales, en las que esa forma de contar dice mucho más que mil palabras, si bien, Marco posee el lujo de resumírnoslas en unas cuantas de ellas.
Me resta agradecer a este escritor, a este artista, a este amigo, el halago que ha hecho de mí al permitirme presentar éste, su tan lleno de placer y conmociónado libro que habla de su historia para nada esquivo o rutinario. Yo sé que me han faltado las palabras para hacer honor a tan esmerado trabajo. Expongo ante el y ustedes una apología y me sirvo de mi otro admirado escritor argelino Albert Camus, quien asegura que “El silencio es la conversación de las personas que se estiman. Lo que cuenta no es lo que se dice, sino lo que no es necesario decir”.
Una serpiente de espuma traza la “concha de donosti”, los barcos han vuelto a los ojos del puerto; los regresa el crepúsculo habitual y sobresalen las luces multicolores de la enorme "rueda de fortuna" que como rehilete desemboca en alta mar. Te lo cuento a ti, Bucentauro, ahora que estas aguas embravecidas se arquean entre puentes y canales desde el Mundaiz hasta la Zurriola en esta ciudad acuática donde los amantes clandestinos buscan las calles más altas del Kajarriba y discontinuas o a la glorieta del Monte Urgull. Es de noche,Rocío y yo sentadas en la escalinata de un palacio de luces, agua y jazz, el viento a sal y la brisa arquea nuestras palabras evocadondo las ausencias y mi la zozobra del amor. Miro absorta como ida, entonces tomo vuelo y atravieso la Isla de Sta. Clara con su faro pequeñito, y me paro en el Monte Igueldo para visar desde ahí la llegada del pez nómada que tardara. 1998 Acuarium, Donosti
A PROPOSITO DE ESTA INVITACIÓN QUE LLEGÓ desde DONOSTI
EL CEMENTERIO MARINO Homenaje a Paul Valéry de Alfredo Bikondoa
Exposición / Erakusketa
Del 25 de Junio al 30 de Agosto AQUARIUM Donostia-San Sebastián
Kolaboratzailea / Colabora : Diputación Foral de Gipuzkoa y Embajada de Francia en España
EL PROYECTO
Es para mi un honor, y un placer como amante de las artes, el poder ofrecerles en primicia absoluta el viaje creativo, a través de El cementerio marino de Valéry, de dos grandes artistas contemporáneos. Las obras que Alfredo Bikondoa ha creado para la ocasión, multidisciplinarias en formas, técnicas y materiales, traducen plásticamente la poética esencial que él ha sabido “ver” más allá de los versos y las metáforas de la obra literaria que las ha inspirado. Sus creaciones nos remiten como espectadores, a una realidad profunda y esencial que nos devuelve una mirada nueva sobre nosotros mismos, haciendo que nos “re-conozcamos” en la percepción de sensaciones, emociones y sentimientos. Es la obra de un artista insólito que, sorprendente en su variedad de lenguajes, ha encontrado su propia y originalísima voz para dirigirse a la sensibilidad contemporánea. La presentación de esta exposición se completa con la versión de El cementerio marino, radicalmente nueva, que Joaquín Hinojosa, -hombre de escena que ha simultaneado una atípica y calculada trayectoria de más de 35 años como director teatral y actor de cine, teatro y televisión, con un riguroso ejercicio de la creación literaria, como poeta, guionista, traductor teatral y dramaturgo-, ha realizado expresamente para este proyecto, que culminará con la edición ilustrada de dicho poema, traducido plásticamente por Alfredo Bikondoa y, literariamente, por Joaquín Hinojosa. El “viaje” empieza, para nosotros, ahora. Les doy la bienvenida y les invito a compartirlo en un gozoso tránsito.
VICENTE ZARAGÜETA LAFITTE Presidente de la Fundación Oceanográfica de Gipuzkoa
ALFREDO BIKONDOA
Alfredo Bikondoa, gran y meticuloso lector, -autor él mismo de textos poéticos que explican, y glosan sus obras plásticas -, conoció desde muy joven el cementerio valeryano. En él profundizó, al igual que en la cultura contemporánea francesa, durantes sus varias y prolongadas estancias en el París de los 70. Fueron los años de sus inicios, y luego de su afianzamiento, como uno de los artistas más interesantes del momento. Fue entonces cuando Bikondoa, en 1981, decidió aparcar su carrera y su éxito, para iniciar una trayectoria de búsqueda interior por los caminos del zen y la meditación, que le llevó, en un nomadismo de estudio introspectivo, a trabajar con maestros y en centros de meditación de Europa y EEUU. Es a partir de 1998, tras diecisiete años de voluntario silencio artístico, cuando Bikondoa recomienza su carrera "pública" como artista plástico y cuando se reencuentra con El cementerio marino, consciente de las concomitancias asombrosas que se daban entre su propia trayectoria y la del poeta francés. En efecto, -como señala Gustave Cohen, el crítico literario mejor conocedor y estudioso de la obra y la vida de Valéry,- "… entre 1892 y 1913, fenómeno casi único en la historia literaria, Paul Valéry permaneció en silencio para concentrarse durante veinte años, en la meditación solitaria sobre las transformaciones del alma y las formas de su actividad creadora en estado de vigilia o de sueño, cuyos resultados plasmó, en 1920, en el estremecimiento y en los ritmos de la poética confidencia personal que emerge de los versos de El cementerio marino". Como Valéry, Bikondoa, salido de su largo letargo meditativo, renacido y renovado para la acción, busca, necesita expresarse yendo más allá de la apariencia formal, y -de nuevo citando a Cohen- "… sustituir la expresión directa de la imagen, por la expresión de una realidad más profunda a través de imágenes sucesivas y sugestivas nacidas por asociación de ideas". Es el momento para Bikondoa de dar vía libre, -en los surcos, las incisiones, las esquirlas, los contrastes cromáticos, los lodos marinos y los ecos metálicos que se generan en su "confrontación física" con los materiales empleados en sus obras-, a "su" expresión de las visiones surgidas de su lectura, atenta y apasionada, de El cementerio marino.
JOAQUÍN HINOJOSA Autor de la traducción y versión al castellano de "El cementerio marino"
A lo largo de una atípica y calculada trayectoria profesional de más de 35 años como director teatral y como actor de cine, teatro y televisión, ha simultaneado y profundizado un riguroso ejercicio de la creación literaria, como poeta, guionista, traductor teatral y dramaturgo. Su obra teatral Defensa de dama ha sido traducida al francés, inglés y alemán, y representada, aparte de en España, en Bruselas, Francia, el off neoyorkino y varios países latinoamericanos. Como traductor es autor de la adaptación teatral al español de Cándido, de Voltaire, de la versión española de El libertino (E. E. Schmitt) y de las de La cantante calva, La lección y Las sillas (E. Ionesco). Dichas traducciones de Ionesco han sido objeto de varias tesis doctorales en Francia y en España, y están incluidas entre los textos del programa de estudios del Departamento de Filología Francesa, dirigido por Cécile Vilvandre, de la Universidad de Castilla-La Mancha. También, a propuesta de Marie France Ionesco, serán objeto de varias comunicaciones y debates en los próximos Coloquios de Ceresy La Salle. Asimismo es autor de la traducción para la edición en español de El cuerpo poético, testamento creativo y didáctico de Jacques Lecoq.
Joaquín Hinojosa y Alfredo Bikondoa en la “Casa del Este”, casa-estudio del pintor-escultor.
a mis críos Inti Pavel y Luis Allan con el metal en el corazón
México larga jungla de cemento y hierro que atrae turistas del todo el mundo a pesar de las “influenzas porcianas” y en este caso, a Metallica para abordar al público mexicano en un vuelo sin escalas y con un destino en concreto… ¡¡rock & roll!!
Hago recuerdos de aquella legendaria visita de Metallica en 1993 , esperaba el nacimiento del hijo que ahora 16 años después hago compañía- en ese entonces hubieron cinco conciertos llenos en su totalidad además de haber quedado para la eternidad en el baúl de coleccionistas: "Live shit binge & purge” grabados en vivo. Seis años pasaron cuando Metallica volviera en 1999.
“Metallica es la música, no que tan largo tengas el cabello" acota Kird –guitarrista de la banda- y sabemos que lo que tocan es una contracultura que pone énfasis en la oscuridad por sobre la luz, y tiende a desechar el final feliz del pop con la visión de las cosas que no siempre funcionan en este mundo. Aunque los fans de Metallica, defienden que el tema de la oscuridad no es el mensaje de la banda, el género ha sido repetidamente acusado por ensalzar los aspectos más negativos de la vida. Así, no son ajenos a esa corriente temas como la guerra, la aniquilación nuclear, los asuntos ambientales o la propaganda religiosa o política.
Sin embargo no pueden escapar del “mercado” que está preparado con camisetas heavies, muñequeras de pinchos, cinturones de balas, y todo lo imaginable en “souvenier” pues muchos aficionados, escuchas o melómanos flemáticos de este metal, visten a “doc”, pues llevar colores rositas no checa., los vendedores ambulantes se las arreglan para darte todo más barato que en las tiendas más “cool”, mínimo salen con una pulserita con el slogan metalero.
La espera de cinco horas en la “general” y parados en medio del tumulto es otro “show” que sólo aguantan los verdaderos; los chavos y otros ya pasaditos de años, quieren entretenerse y lanzan al más chaparro “surfeando” en una ola de manos de un lado a otro, se repliegan, arrojan cerveza o algo parecido, emerge un minúsvalido en silla de rueda y lo pasean encima de las cabezas, los que sentados ven el espectáculo en gradas, gritan “jodidos” los otros responden un “culeros”… así es la algabaría mientras un grupo mexicano abre y nadie los pela hasta les dan la espalda y repliegan un “¡otra, otra… otra banda” así llega la noche y con ella el momento esperado.
Desde la oscuridad total y el silencio comienza a escucharse un corazón latir como si fueran todos al unisono, creando un buen " auguro al show”. La entrada de Metallica entre el himno “The ecstasy of gold” es un barbullo de gritos, aplausos y brincos con los brazos haciendo palanca y el símbolo de metal entre las manos. La banda viene a dar tal vez el mejor concierto,, del año haciéndonos volar, pasando desde las rolas viejas hasta las “magnéticas” de este tour.
La luna llena parece ser testigo y parte del espectáculo arrojando su luz por la única parte visible de los aficionados, sus rostros y manos pues sus cuerpos andan enterrados en el “foso de la serpiente”, saltando a diestra y siniestra o como se pueda mientras se grita un “ole, ole , ole metallica” que le da viso de mexicanidad, son más de tres generaciones arrojando ruidos desde sus gargantas sedientas, agitan las manos; es la demencia enfebrecida o la plegaria de 56 mil almas que cada vez se agiganta cuando los músicos dan a todo para que el clan ondee su batalla en forma de “slam”.
La silueta que primero puede vislumbrarse en el escenario es la del vocalista James Hetfield, quien dice las primeras palabras para iniciar los redobles atronadores y dar pie a Lars Ulrich y Kirk Hammett; finalmente Robert Trujillo en el bajo sale para contemplar la masa mexicana dispuesta a escuchar “That was just your life y " The end of the line" que marcaran la apertura de los 50 minutos de energía apabullante, y la excelente interpretación de cada uno de los temas junto con un buen sonido y el sudor otorgado al público mexicano. Hetfield se toma el momento de decir que al fin están en México. "amigos" y "cabrones", entre otras, fueron las palabras en español que le salio, con un guiño amistoso para la audiencia azteca mientras Robert Trujillo –medio mexicano- da vueltas alucinadas con el bajo.
Un “medley” conformado por " master of puppets”, “invisible kid” y “enter sandman”. , las tres canciones juntas, muestra varias etapas de su carrera y hace vibrar aún más las almas ahí concentradas. Algunos se dan cuenta del potencial de banda que tenían enfrente. Otro highlight , la rápida y melódica "Cyanide", del discazo "Death Magnetic" argumentado por el pulgar de Trujillo indicando al suelo y por supuesto el mensaje de sobrevivir o morir, en este tema -Kirt - queda en el escenario para un “solo” característico del guitarrista, las seis cuerdas no descansan nunca, la guitarra exteriorizaba sonidos atónitos con su estampado de drácula, se da el lujo, incluso de ser más veloz que el original.
La euforia se traduce en gritos de guerra en el que abundaban las palabras altisonantes y con un desatado slam -un acto donde los fanáticos se empujan, dan vuelta cual danza azteca alrededor del fuego- parecen salvajes de la noche-. Los Metallica quedan sorprendidos con el ánimo y de ver tanto “headbanger” de la vieja escuela.
Lars Ulrich se arraiga a su instrumento y hace un solo de cuatro minutos de duración, apenas deja ver sus manos en los malabares que ejecuta al tocar platillos y tambores. El doble bombo es constante parecen bombas de poder, se consagra nuevamente en tierra mexica., mientras la multitud canta, bueno es un decir, algunos se lo saben, otros tratan de entender las palabras para corearlas o hacer el “guashe, guashi lala” pero no importa nadie pela a nadie todos quieren entrar al espectáculo.
Después de casi dos horas de acordes y estrobos atacando las cabezas del público entre llamas alrededor del escenario Metallica se despide pero no los dejan y regresan con un “Seek & Destroy”, que desata aires de poder en el público, moshing y slam puro, los riffs agresivos sin cesar y la metralla del doble bombo, enardece hasta los más “fresas”.
Todos sudan, todos son reclutados, todos hacen himno y … la noche envuelve generosa a este gran espectáculo que sin duda quedará marcado en la memoria de sus seguidores, que vuelven a casa arrastrando los desechos pies y la nuca como para no moverlos en muchos días.
Luz del Alba
World Magnetic Tour Músicos: James Hetfield, Lars Ulrich, Kirk Hammett y Robert Trujillo
Cuando Raymond Radiguet, un joven poeta de apenas 15 años de edad y verso prometedor, murió debido a una tuberculosis absurda, Jean Cocteau se encargó entonces del discurso en su funeral y comenzó con estas palabras: “Cuando un hombre muere, es una pena; en este caso, la pena es doble pues quien ha muerto, es un poeta”. Podemos fundirnos con estas palabras de Cocteau y decir lo mismo a esta hora en que el artista plástico Genaro Silva ha partido dejando entre nosotros una lección de conciencia y de amor cotidiano.
Observador agudo de las cosas que a diario suceden, supo interpretar en su obra y en su vida, no sólo las trampa de los grandes emporios y las privatizaciones, pero, igualmente el conflicto menos perceptible para uno: el del amor y sus consecuencias; el de el hombre de sentimientos, vivo, vibrante y que no puede quedar callado ni en uno ni en otro bando de la existencia humana.
Genaro fue el amigo de la cotidianidad del café y a veces de la bohemia, gustaba de la poesía de Benedetti y hasta retomaba como propias las mismas “estrategias” para conquistar alguna efeba. Debatía temas desde el color del petirojo hasta del desafuero de López Obrador, decía que cuando dibujaba era al ritmo de las letras de Joaquín Sabina y otros que ahora escapan de mi mente. Finalmente, si hubiera que sintetizar (imposible) la vida de un hombre: sus variantes, sentimientos, ideología, nobleza y entrega hacia los otros antes que a sí mismo; tendríamos que elegir un lienzo, una anécdota y hasta a veces un poema y esto es demasiado difícil…Pero no tanto.
Tal es está cartita que me envió por Internet cuando andaba por las europas y que nos muestra un poco del amigo y del hombre empecinamiento que fue, va´ pues su puño y letra de Genaro Silva:
"Mi querida Luz siempre te he considerado una de las mejores amigas que tengo, no necesito refrendarlo a cada rato, solo que estoy tan encabronadamente vivo que me he refugiado en el trabajo. Este sábado hicimos lo propio a si que todos los “Silva de la Llave” menos uno ya sabes las mujeres me los jalo, fuimos a la peje junta de información. Así que haré lo propio e inmediatamente mañana convocare a los artistas e intelectuales que se quieran sumar a “rechazar este vergüenza nacional” y tomar participación activa. Por mi parte de ser necesario partiré el miércoles a la ciudad de México en marcha y si esto fuera también necesario lo haré sólo, basta de conformismos hipócritas Genaro es Genaro y lo va hacer con o sin ayuda. Que lindo fue ver llorar a un hombre delante de mas de medio millón de seguidores, que lindo fue encontrarme nuevamente con mi pueblo, que emoción cautivo mis sentimientos que me siento profundamente ofendido, de donde me salen tantas fuerzas para enfrentar a estos descarados derechistas vende patrias, de celeste solo te digo que le he mandado dos o tres cosa para que las lea y me cotorree después, de todo el amor que siento sabes que nunca podrá rebasar a mi patria me enseñaron ha ser mexicano, lo traigo en todo mi sentimiento americano, en mi raza, en el color de la tierra, en los olores del campo de mi país con un profundo olor a madre selva mi querida Luz, ya tendremos el privilegio de platicar nuevamente a si que te veo temprano en el Biarritz si mi bitácora no cambia. tu sabes ahora el sol sale por el oriente como toda la vida y mi deber me llama.
Deseos tengo de apapacharte y convivir contigo y con la peque, hambre de saludarlas de platicar de nuestras vidas, de nuestros proyectos convocar a los sueños a las ilusiones a nuestros amores, a reventar como cohetes en un azul profundo de oir música, buscar en mis alforjas nuevas cuitas, perpetuar el momento aunque sea ya sin comiteco del que elaboraba tu abuelo(dicen) un vino languedoc-rosellon que traerás de esas tierras, un pretexto para decir salud con mis carnalas, y al otro día con la cabeza hecha pedazos recordar como me llamo y calmar la temblorina propia del desvelo y del alcohol. Aquí te estaremos esperando pero antes checa esto, que me salió de las entrañas y sin corrección.
por ahora solo construyo puentes entre tu y yo por ahora solo me refugio en cobijas por falta de calor solo sueño en los momentos dulces creados para mi que falta me haces en la humedad de mis ojos salados.
por ahora construir un pasaje que cruce montañas y mares desiertos y salinas que enreden en uno figuras góticas resumen o síntesis de un momento preciso de amar divertirme contando estrellas y a cuartas medir el universo.
por ahora la ruta deliciosa de tu cuerpo me atrapa desquiciando mis quehaceres febriles de un verano que de agua y vino rellena los jahuelles de mis valles acercando la felicidad de tus ojos morena linda.
por ahora solo suspiro no tan solo de mañana pues la noche reclama la misma porción del día perpetuo la ansiedad de tus besos y abrazos recurriendo a la soledad rezo de noche tu nombre.
que quieres solo tengo espacio en mi mente para ti como hilvanar las palabras a mi solapa para no olvidar el olor a tu pelo a tu cuerpo si estoy lleno de el como olvidarme de ti si no acabo de aprenderte.
que pinche cursi soy........................genaro
lunes
24 de mayo de 2009 ADIOS AMIGO
GENARO SILVA 1953-2009
Zacualpan, Estado de México.
Un hombre que, además pintó. Genaro Silva vivió y pintó en Toluca. Genaro fue un hombre grande, paciente, dueño de una hermosa sonrisa que sólo poseen quienes viven de acuerdo consigo mismos y con los demás. Fue museógrafo, maestro y artista públicamente admirado en Toluca y fuera de ella. Gozó de un inmenso talento que desgranó entre sus alumnos y amigos de la universidad.
A lo largo de una existencia infatigable y plena dictó numerosas conferencias, publicó sesudos ensayos y regaló al mundo infinitos cuadros de su obra más amorosa.
Sus amigos, somos muchos, le queremos porque es un gran artista pero, sobre todo porque, como diría Machado, Es en el buen sentido de la Palabra, "un hombre bueno…"
Como llevar mi casa a todas partes con su historia y sus sentimientos, como volver a ese caracol en que me arrastro. Me despido de las paredes de casa, el viejo baúl, la Shiva de Jailsarmer, El Doondari en reposo, un poco a la derecha el cajón peruano y la chimenea crepitando sin cesar. Esta mañana cocine lentejas y el humo del comino empaño los vidrios que cubre el grabado de Dimayuga. Creo en la coincidencia y el azar con el mismo fervor que creo en las líneas de mi mano. No hay equipo de audio porque no hay luz, pero todo esto es sin nostalgia, con presunta naturalidad. Vivo, pues, en la única patria que admito: por lo pronto, la de la remembranza. Resido fuera, sin duda. Mi pasaporte detenido en Tanger, no me deja hacer de muchas ilusiones, pero hay un ser que guía este paisaje que apenas reconozco y vuelvo a cantar temas de Agustín Lara, como en los viejos tiempos y traigo en la maleta una campana, la harmónica y el gps para volver y no perderme. Para alguien como yo que lo único que cuenta es lo que cuentas, y como lo cuentas. Y en esta obsesión lo que más extraño, es el calor de útero que envuelve a Comalapa, cuando la luz se despide amorosamente de las formas de las cosas y la realidad se quiebra y saltan prodigiosos los cantos de ranas y saraguatos.
Lo importante son los que están ahí detras; He ahí el Mtro. Orlando Silva(muralista y pintor) platicando con el escritor Alejandro Ariciaga y el pintor Matineff los tres vivitos y coleando pero ha! como los extrañamos. Al lado izquierdo está Leopoldo Flores cuando era director del Museo de Arte Moderno y.. como decir que está foto la tomo Juvencio Larrañaga le agradezco al maestro el capturar estos momentos.
Aquí Nazca... líneas de búsqueda en donde nos integramos a un cosmos de dos ritmos: aquí se unifico la luna y el sol; centro de energía sacrocósmica en donde prolifero como gran monarca el viento, aquí se toca lo sagrado, la fuerza mágica gracias a la cual el hombre es capaz de cazar. Aquí todo lo ajeno se transformó en augurio, lo insólito en nuevo, el potasio en pisco, la pimienta en la especie más equilibrante para la desgracia. Aquí, bajo el solticio de verano, los enfermos y muertos tocaron su nombre y se manifesto lo más insólito: volaron para buscar el aljibe de su sed, ahí se encontraron como animales hábiles: el mana superior y especial.
Aquí mi dialéctica de la krotofanía y la hierofanía en el plano elemental, absoluta, "primitivo" y cronológico. Sencillo como un haiku Nada cambia crece en el vórtice toda magia
Los que ahí están: Karolina Kruz dice: Siempre seré yo la que hace un minuto te extrañó, confundida entre el pasado y el presente, que hace un minuto ya no es presente: traigo las horas conmigo para esparcirlas sobre tu cama.Pude ser la gaviota en tu mantel con esas blancas alas extendidas quien pregunta ¿Quién de los dos quiso tanto? Era suficiente el trigal de tu piel/¿Para que quería el mar?/Tenía tu sexo y las venas que se hinchan temblorosas/ tu extraña forma de mirar/ y tu boca que sabe pronunciar./me he vuelto tierra afuera/No soy más mar adentro., es Ella la que lee y no te ve.
Ignacio García nos sitúa en el arma blanca donde transita el poeta a lo largo de su brillante y ominoso filo, para escribir sus versos en este poema de largo aliento y después usar la metáfora como hoja cortante que amenaza con terminar la vida pero que, se sabe, prolongará el dolor para siempre como acto de expiación, también como territorio inevitable. Poema donde el desamor prolonga las vivencias en una vida que no se decide a terminar de una vez por todas o continuar el sufrimiento, porque se reconoce a éste como crisol de la creación que no se puede tirar al precipicio. La imposibilidad del amor como situación estable donde la vida sucede apacible, nos lleva a tocar fondo mientras el poeta recorre el camino de los sentimientos como revelación de la pasión. El poema fluye a veces como sangre en el cuerpo que se reconoce en el dolor pero no lo acepta, cuerpo destinado a vivir la intensidad de los amores difíciles que finalmente son un solo amor: el que se vive siempre, una sola vez continuado durante toda la vida. Y el poeta Ignacio García canta:
Schadenfreude quiere decir alegría-maligna Un contrasentido Tu arma para decir que para ti el amor es una espina… y uno lo percibe como un fulgor en forma de navaja VIII Tienes una mirada mitad sal, la otra es aceite Ella descobija en mí la facha de loco, el hábito del canalla, al punto de dejarme en la pura enfermedad Eso pasa cuando amo y miro a quien jamás le importé, de quien siempre advertí sal y aceite en su mirada.
Y Jesús Garrido desde su profundidad nos dice: He olvidado los móviles del sueño - toda culpa es inocente hasta que se demuestre lo contrario- He llovido los pretextos las causas y su profundidad sin límites
De ti y de mí no queda nada Hemos sumergido toda huella toda escama toda luz y toda sangre Cómo has de dar conmigo cuando al fin abras los ojos.
Y mi personita feliz de ser y estar haciendo fotos y ...aveces escribiendo ...
Cambio mi vuelo en andar/confundida entre el esplendor/de los origenes. /revestida por una espesa capa de signos/ deambulo prisionera/con un ángel de fuego líquido que arde en el centro de mi tierra/ Me llama en su averno nativo/para susurrar soñoliento/ y undirme en un lenta anunciación/ Me colma y me calma/ en el templo de los murciélagos/ y anido taciturda entre los muros de su hombro/ Sale al paso y ahuyenta las sombras/ conjura al trueno para amarrar el cielo/siembra su mudes en mi delirio/...entonces huyo en esa ciudad sin fín / junto a su mano obstinada y su pecho escarajo/porque sólo él comprende que no hay más luz que la que proviene de la oscuridad/...
Y en la imagen última de primer plano de los ahí retratados; Briago y todo Arturo Talavera, el fotógrafo del undergroud del puerto , el que vive sin Jack-Daniells pero que va' más allá del mito y sobrevive y crea las imágenes más sorprendentes de su mundo-terrenal,imprimiendo su memoria visual de esta manera:
Esto es lo que dicen y hacen los de estan en Manolos-Bar, unos día antes que se perdieran las elecciones de Nicaragüa y que los ideales revolucionarios murieran, ahí estaban en el Puerto de Veracruz.1989.
En el Libro del Consejo nos dice que un día la tarea que tendremos será el de regresar y cumplir con musitar la historia de nuestros días, de pensar en nosotros y tratar de que no nos borren de la memoria y se nos olvide.
En el credo maya, "Bolontiku" es el nombre que se le da a los nueve dioses del mundo inferior (Megged 56) y "Balún Canán", el nombre que los mayas le dieron a Comitán. Significa nueve estrellas o nueve guardianes. Así pues, desde mi origen que es Balún Canán, daré cuenta de esta voz que me ha susurrado desde que nací y que ahora galantemente he llegado a reconstruir este pedacito de mi Na'(casa)y que su albedrío es un cielo inmenso resguardado por el Junchavín.
Mi Na´esta dividido espacialmente en dos patios; el primero y el segundo aplicado, esta vez, a las fuerzas supra-humanas o divinas. Así pues, es un espacio donde el mítico Xibalbá lo representamos con un arco de humos y al centro un ishte y el patio más pequeño labrado con piedra blanca maya con sus cuatro puntos del blanco (norte)rojo(oriente) amarillo(sur)negro(poniente) y su gran centro verde para ver descender los héroes gemelos y vencer el mal para dar lugar a la luz. Esta Galeria Na´Canan, es pues mi choza, casa; que quiere ser el refugio de gente sensible, talentosa y con capacidad de asombro constante, quiere tener de invitados a todos aquellos seres que alcen su mirada y vean al cielo repleto de estrellas.
